Eu de­testo os livros da Clarice, desde que li o pri­meiro. Sempre vi neles não uma es­critora, mas apenas uma autora, ta­lentosa, que não queria ir até onde po­deria. Mas eu tinha algo em comum com ela, o dia do nas­ci­mento. Ela nasceu no dia 10 de de­zembro, eu no dia 11. Por essa “pro­xi­midade”, sempre me in­te­ressei mais pela sua vida do que por suas obras. Pode ima­ginar quão pro­ble­mático é des­gostar de uma das “es­cri­toras” mais im­por­tantes do Brasil? Ainda não é fácil.

In­vente de con­vidar uma mulher para um jantar hoje em dia. Tente, no pri­meiro en­contro, rachar a conta (prin­ci­pal­mente se ela não tocou no as­sunto). Se qui­sesse levá-​la para a cama, pode es­quecer. O fe­mi­nismo tem suas li­mi­tações. Al­gumas acre­ditam ser não só iguais, mas su­perior a qualquer homem. Acho isso tão feio, talvez eu esteja ultrapassado.

Sabe essa his­tória de 365 por ano? Pois então…
O idiota que fez a me­dição nunca deve ter es­cutado blues na vida.
Quero ver ele fazer caber meu co­ração nisso ai.
E tenho tido.