Um muro de pedras é uma coisa linda quando você o vê mar­geando um campo no meio do nada, mas fica mais im­pres­si­o­nante quando você se dá conta de que foi cons­truído sem ar­ga­massa, que o cons­trutor pre­cisou es­colher cada pedra e coloca-​la lá. Es­crever é como cons­truir um muro. ë uma busca con­tínua pela pa­lavra que se en­caixará no texto, na sua mente, na página. Trama e per­so­nagens e me­tá­foras e estilo, tudo isso se torna se­cun­dário para as palavras

Eça é muito bom. Hoje me dia não é muito ad­mirado pelo pú­blico em geral porque a des­crição deixou de ser va­lo­rizada. Hoje, ninguém precisa de de­talhes mi­nu­ciosos para ima­ginar uma es­trada na China, ou um prédio em ruínas em Paris.

Eu de­testo os livros da Clarice, desde que li o pri­meiro. Sempre vi neles não uma es­critora, mas apenas uma autora, ta­lentosa, que não queria ir até onde po­deria. Mas eu tinha algo em comum com ela, o dia do nas­ci­mento. Ela nasceu no dia 10 de de­zembro, eu no dia 11. Por essa “pro­xi­midade”, sempre me in­te­ressei mais pela sua vida do que por suas obras. Pode ima­ginar quão pro­ble­mático é des­gostar de uma das “es­cri­toras” mais im­por­tantes do Brasil? Ainda não é fácil.

Eu mesmo tenho cá minhas fra­quezas. Uma delas é gostar do comunista-​escritor José Sa­ramago. Agora ele lançou um blog. O Ca­derno de Sa­ramago. Nem todo mundo é per­feito, não?