Nem ter­minei meus vinte anos e já sinto saudade “da­queles tempos”. Não só as me­ninas fazem sexo cada vez mais cedo, os me­ninos agora têm do­enças de apo­sentado. Mas isso tudo parece tão dis­tante e to­tal­mente ir­re­le­vante quando eu não posso nem mais fumar num boteco.

Minha bi­bli­oteca, como as his­tórias de amor, também é um clichê. Talvez a de todo mundo seja, mesmo que ninguém admita. Eu gosto de passar por ela, e me pego, às vezes, ad­mi­rando os li­vrinhos en­fi­lei­rados. Sinto uma sen­sação tão grande de or­gulho que só pode ser pecado. “Padre, perdoe porque eu pequei. Faz 16 anos desde minha última con­fissão. Eu olho a minha bi­bli­oteca é fico todo orgulhoso…”.

Um muro de pedras é uma coisa linda quando você o vê mar­geando um campo no meio do nada, mas fica mais im­pres­si­o­nante quando você se dá conta de que foi cons­truído sem ar­ga­massa, que o cons­trutor pre­cisou es­colher cada pedra e coloca-​la lá. Es­crever é como cons­truir um muro. ë uma busca con­tínua pela pa­lavra que se en­caixará no texto, na sua mente, na página. Trama e per­so­nagens e me­tá­foras e estilo, tudo isso se torna se­cun­dário para as palavras

A Lalai re­solveu abrir o verbo. Ser V.I.P. parece ser uma questão muito séria. E é mesmo. Entra no rol da­queles pro­blemas pri­mor­diais da vida humana como “coloco ou não na­mo­rando no orkut”. Seja nas ci­da­de­zinhas do in­terior ou nos grandes centros ur­banos, ter alguma van­tagem nas festas parece des­lumbrar al­gumas mentes in­quietas. Existe uma ilusão […]